‣ Rubrique : Non classé

Yoyo couleur métallo…

il y a 4 ans

Tout est dit, ou presque.
On marche seul le long des rues, on prend une dose de whisky pour préparer son sermon, on a aussi le droit de se taire et de fumer tandis qu’un chien loup vous jette un regard un peu fou. De l’Amérique de cinéma. Des images efficaces.
J’ai revu une interview du gars sur la chaine d’Ardisson. S’ensuivent ces quelques dessins.

Ps : Je me souviens d’avoir croisé trois ou quatre fois, fin des années 70, un Lionel qui logeait avec ses deux frangines chez son oncle dans le quartier du Puchot à Elbeuf. Il faisait jaser. C’était un rocker de banlieue, comme il en existait pas mal à l’époque, surnommé Yoyo. Grand, gras et même un peu bouffi, il trimbalait la bibeloterie complète : des santiags affaissées, de larges bagues, un perfecto râpé, des Ray-Ban Aviator, une banane ondulante et des rouflaquettes à mi joues. Sur le parking, en bas de l’immeuble, flamboyait sa DS 21 laquée rouge repeinte au rouleau. C’était une authentique terreur qui réglait des litiges de voisinages et arbitrait des partages de cambriole. Qu’on disait. Il revenait régulièrement dans les conversations et les faits-divers.
Quand j’ai fait cette série de portraits Yoyo a ressurgi dans ma mémoire. Je me demande ce qu’il est devenu. Si quelqu’un a des nouvelles…
Je ne l’imagine pas vivant à crédit et en stéréo.

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Portrait d’écrivain, Paul Verlaine, Lélian, vilain bonhomme…

il y a 5 ans
Paul Verlaine, graphite, dessin, fusain, board, grey, body, soluto peinture
Acrylique sur papier, 21 cm x 29,7 cm, juillet 2021

En ces temps-là de vilains rabatteurs collaient négligemment sous nos yeux embués des polycopiés. Nous ne nous doutions pas des coups qu’ils nous portaient. On contemplait ces bouts de phrases cadenassés, tous en pieds bien comptés, dans leurs formes désuètes, cette fois un sonnet, comme s’il s’était agi d’une corvée de patates. Il fallait en extraire le jus, le sens et les intentions souterraines que l’auteur noyait sous le poli de ses vers.
C’est par la voix du Rêve familier que Verlaine m’advint et me ravit.
Ce poème me pénétra, sa musique grise et lente me comprima le cœur et j’éprouvai pour de vrai le sentiment mélancolique, la force de son frein et l’immonde plaisir qui le baigne. Je l’appris par cœur et me le récitai souvent.
Plus tard je me passionnai pour le recueil Parallèlement.
J’aimais qu’il se qualifiât lui-même de maudit et qu’il se donnât les moyens, par la boisson, les dérèglements et les illusions mal nourries, de se déprendre du sublime et du style sans y parvenir. Une vie gratinée aux flammes de l’enfer : la cousine orpheline, si bel amour déçu qu’un autre lui souffle, se marie et meurt, son père trépasse tôt et son insupportable mère lui passe tout. Un marlou ardennais aux grosses mains rouges (la fatalité a souvent de grosses mains rouges) vient lui mordre le cou. Mais qui sait qui saigne l’autre ? C’est l’odeur crue de la luxure, la bite aux aguets, la débauche obstinée et son fils Georges, à l’occasion, jeté contre les murs. Errance, fêtes navrantes, coup de pétoire à Bruxelles, cellule, rabibochage, adieux. Des saisons et des saisons en enfer, des bocks vidés, l’absinthe, des vins noirs, des crises de déraison, des vers qui boitent et qui palissent enfin, la pitié, le dégoût, l’hôpital, le cimetière des Batignolles.
En post-scriptum on voudrait mettre le portrait d’Eugène Carrière, ce cri de Paul Fort « N’importe ! Lélian, je vous suivrai toujours ! », la chanson d’automne de Trenet et quelques larmes de Birkin qui n’y pourront rien changer. Des mots, des pappus pris au vent qui n’en finiront jamais d’essaimer…
Pourvu que Verlaine, longtemps encore, au vent mauvais, continue de draguer dans les salles de classe.